Y salen los ventrículos por los nodos del séptimo circuito del teclado
Y la bisectriz de la ayahuasca, y el escupitajo del plomo
El suiche: Boom a los ligamentos del sonido…
El oboe llega a la boca a la velocidad del sonido,
Carbono-14, los huesos de la tristeza no tienen edad
y el plasma de un alquimista virtual, y el ON de la batería en nuestra amígdala,
emociones digitadas, la serpiente de venenos binarios, soy lenguaje de máquinas
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<TITLE> El poeta es un holograma </TITLE>
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<P> Olvidado en un clic
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Si tuviera una carta, si tuviera la excusa para incomprender,
las calles no serían transitadas en filamentos de cobre
y un silencio en la tumba del monitor:
Oscuro, oscuro arte de la poesía en 3D…
Se abalanza la Ñ y soy feliz en los escombros del español.
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